— Un couteau ?… tu en as un dans ta poche, fourline, et qui a le fil… Le petit vieux de la rue du Roule et le marchand de bœufs ont dû en aller dire de bonnes nouvelles aux taupes…
Le Maître d’école, ainsi mis en demeure de s’exécuter, changea de conversation, et reprit d’une voix sourde et lâche :
— Le Chourineur était bon, lui… il ne m’a pas volé, il a eu pitié de moi.
— Pourquoi m’as-tu dit que j’avais grinchi ton orient[1] ? — reprit la Chouette en contenant à peine son envie de rire.
— Toi seule tu es entrée dans ma chambre — dit le brigand ; — on m’a volé la nuit de ton arrivée ; qui veux-tu que je soupçonne ? Ces paysans étaient incapables de cela…
— Pourquoi donc qu’ils ne grinchiraient pas comme d’autres, les paysans ? parce qu’ils boivent du lait et qu’ils vont à l’herbe pour leurs lapins ?
— Enfin on m’a volé, toujours…
— Est-ce que c’est la faute de ta Chouette ? Ah çà…, voyons, penses-y donc ! Est-ce que,
- ↑ Volé ton or.
