— Votre fils, sans doute, madame ? Rentrera-t-il bientôt ?
— Non, monsieur, ce n’est pas mon fils, c’est mon mari !… Pourquoi donc Pipelet ne s’appellerait-il pas Alfred ?
— Il en a parfaitement le droit, madame ; mais, si vous le permettez, j’attendrai un moment son retour. Je tiendrais à louer cette chambre : le quartier et la rue me conviennent ; la maison me plaît, car elle me semble admirablement bien tenue. Pourtant, avant de visiter le logement que je désire occuper, je voudrais savoir si vous pouvez, madame, vous charger de mon ménage ? J’ai l’habitude de ne jamais employer que les concierges, toutefois quand ils y consentent.
Cette proposition, exprimée en termes si flatteurs : concierge !… gagna complètement madame Pipelet ; elle répondit :
— Mais certainement, monsieur… je ferai votre ménage… je m’en honore, et pour six francs par mois vous serez servi comme un prince.
— Va pour les six francs. Madame… votre nom ?
