— Mais encore ?…
— Ah ! je n’ose pas, je n’oserai jamais…
— N’en parlons plus…
— C’est que, foi d’honnête femme… dire ça à un jeune homme…
— N’en parlons plus, madame Pipelet.
— Au fait, comme vous serez notre locataire, il vaut mieux que vous soyez prévenu que c’est des mensonges. Vous êtes, n’est-ce pas, en position de faire amitié et société avec M. Bradamanti ; si vous aviez cru à ces bruits-là, ça vous aurait peut-être dégoûté de sa connaissance.
— Parlez, je vous écoute.
— On dit que quand… des fois une jeune fille a fait une sottise… vous comprenez… n’est-ce pas ? et qu’elle en craint les suites…
— Eh bien ?
— Tenez, voilà que je n’ose plus…
— Mais encore ?…
— Non ; d’ailleurs, c’est des bêtises…
— Dites toujours.
— Des mensonges.
— Dites toujours.
— C’est des mauvaises langues.
