Elle est là, toujours là sur son lit funéraire…
À ma mère pardon, pardon à mon bon père,
Cet élan de son âme, hélas ! fut le dernier !
Son père, qui toujours à la veiller s’obstine,
Détache de ses bras, croisés sur sa poitrine,
Les débris du petit rosier.
Oh ! dans mon sein brûlant je cache mon visage ;
Je m’égare, je crois ressaisir un présage…
Je veux, contre le sort, la ravir au trépas,
Lui rendre son bonheur, son amour indicible…
Mais je ne presse plus qu’un objet insensible
Que le cœur ne réchauffe pas !
Eugène, sous tes coups il faut donc qu’elle meure !
Et tu veux qu’à tes lois fidèle je demeure,
Que j’aille par le monde encenser ton renom !
Ah ! plutôt expirer ! faux dieu, je te renie ;
J’abjure tes concerts, j’abhorre ton génie,
Et je maudis jusqu’à ton nom !
Qu’ai-je dit ? va ; ces mots, mon âme les regrette,
Ya, ton étoile encor sur mon front se reflète,
Et devant tes arrêts je m’incline… il le faut !
Et ma plume redit, quand la tienne nous blesse :
Quel ciel est sans vapeur, quel homme est sans faiblesse,
Et quel génie est sans défaut ?…
