Eugène, ton pouvoir, ici je le déplore :
Et ma bouche, que rien n’eut jamais droit de clore,
Ose te demander : Eh quoi ! ne crains-tu pas
Que cette froide audace et ce courage immense
Ne fassent chez le peuple éclore la semence
Des plus monstrueux attentats ?
Quelle étrange pitié me prend pour Calebasse !
Il est trop tard !… Jamais, pour la divine grâce.
Son crime, c’est sa mère, hélas ! qui le voulut.
Du ministre de paix que l’onction la touche ;
Qu’à ses yeux, sans regard, qu’à sa mourante bouche
S’offre le signe du salut !
Le long des corridors des lueurs se projettent :
J’entends des voix, des pas que les échos répètent ;
Des glaives menaçants surgissent du fourreau.
Sur les pieds, sur les mains se déroule une entrave ;
Puis apparaît un homme à la démarche grave…
Et cet homme était le bourreau.
Puis-je considérer la toilette sinistre,
Le refus du pardon, le renvoi du ministre,
Cet œil fixe qui tel qu’un vampire nous mord !
Puis-je ouïr des ciseaux le grincement sonore ?…
Il semble en ce moment que l’âme s’évapore,
N’est-ce pas, coiffeur de la mort ?
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