T’es flambante comme une Vénus ; t’as pas dix-sept ans ; tu chantes comme un rossignol ; tu as l’air d’une vierge, on t’appelle Fleur-de-Marie, et tu te plains ! Mais qu’est-ce que tu diras donc quand tu auras une chaufferette sous les harpions[1], et une teignasse en chinchilla, comme voilà l’ogresse ?
— Oh ! je ne viendrai jamais à cet âge-là.
— Peut-être que tu auras un brevet d’invention pour ne pas bibarder[2] !
— Non, mais je n’aurai pas la vie si dure ! j’ai déjà une mauvaise toux !
— Ah ! bon ! je te vois d’ici dans le mannequin du trimbaleur des refroidis[3]. Es-tu bête… va !!!
— Est-ce que ça te prend souvent, ces idées-là, Goualeuse ? — dit Rodolphe.
— Quelquefois… Tenez, monsieur Rodolphe, vous comprenez peut-être ça, vous : le matin, quand je vais acheter mon sou de lait à la laitière au coin de la rue de la Vieille-Draperie, et que je la vois s’en retourner dans sa
