la Chouette rageait quand je ne pleurais pas ; alors, pour me venger d’elle, plus elle me faisait de mal, plus je riais ; et le soir, au lieu de sangloter en vendant mes sucres d’orge, je chantais comme une alouette, quoique je n’en eusse guère envie… de chanter.
— Dis donc… des sucres d’orge… c’est ça qui devait te faire envie, ma pauvre Goualeuse !
— Oh ! je crois bien, Chourineur ; mais je n’en avais jamais goûté ; c’était mon ambition… et c’est cette ambition-là qui m’a perdue, tu vas voir comment. Un jour, en revenant de mes vers, des gamins m’avaient battue et volé mon panier. Je rentre, je savais ce qui m’attendait ; je reçois ma paye et pas de pain. Le soir, avant d’aller au pont, la borgnesse, furieuse de ce que je n’avais pas étrenné la veille, au lieu de me donner des coups comme d’habitude pour me mettre en train de pleurer, me martyrise jusqu’au sang en m’arrachant des cheveux du côté des tempes où c’est le plus sensible.
— Tonnerre ! ça, c’est trop fort ! — s’écria le bandit en frappant du poing sur la table et en fronçant les sourcils. — Battre un en-
