main, que le flacon se brisa et la potion inonda le tapis.
À la vue de ce méfait, le Chourineur resta immobile, une de ses grosses jambes en l’air, les orteils nerveusement contractés et regardant alternativement, d’un air confus, et le docteur et le goulot qui lui restait à la main.
— Diable de maladroit ! — s’écria le nègre avec impatience.
— Tonnerre d’imbécile ! — ajouta le Chourineur en s’apostrophant lui-même.
— Ah ! — reprit l’Esculape en regardant la commode — heureusement vous vous êtes trompé, je voulais l’autre fiole…
— La petite rougeâtre ? — dit bien bas le malencontreux garde-malade.
— Sans doute… il n’y a que celle-là.
Le Chourineur, en tournant prestement sur ses talons par une vieille habitude militaire, écrasa les débris du flacon : des pieds plus délicats eussent été cruellement déchirés ; mais l’ex-débardeur devait à la spécialité de sa profession une paire de sandales naturelles, dures comme le sabot d’un cheval.
