le Chourineur en souriant d’un air singulier.
— Eh bien ! tant mieux pour lui — reprit l’inconnu qui semblait ne pas vouloir continuer la conversation à ce sujet. — Je ne connais pas plus Bras-Rouge que Bras-Noir ; il pleuvait, j’étais entré un moment dans cette allée pour me mettre à l’abri : tu as voulu battre cette pauvre fille, je t’ai battu… voilà tout.
— C’est juste ; d’ailleurs tes affaires ne me regardent pas ; tous ceux qui ont besoin de Bras-Rouge ne vont pas le dire à Rome. N’en parlons plus. — Puis, s’adressant à la Goualeuse : — Foi d’homme ! tu es une bonne fille ; je t’ai donné une calotte, tu m’as rendu un coup de ciseaux, c’était de jeu ; mais, ce qui est gentil de ta part, c’est que tu n’as pas aguiché cet enragé-là contre moi… quand je n’en voulais plus… Tu viendras boire avec nous ! c’est monsieur qui paye ! À propos de ça, mon brave — dit-il à l’inconnu — si, au lieu d’aller pitancher[1] de l’eau d’aff, nous allions nous refaire de sorgue[2] chez
