— N’approche pas, ou je te crève les ardents avec mes fauchants[1] — dit-elle d’un ton déterminé. — Je ne t’avais rien fait, pourquoi m’as-tu battue ?…
— Je vais te dire ça — s’écria le bandit en s’avançant toujours dans l’obscurité.
— Ah ! je te tiens ! et tu vas la danser ! — ajouta-t-il en saisissant dans ses larges et fortes mains un poignet mince et frêle.
— C’est toi qui vas danser ! — dit une voix mâle.
— Un homme ! Est-ce toi, Bras-Rouge ? réponds donc et ne serre pas si fort… j’entre dans l’allée de ta maison… ça peut bien être toi…
— Ça n’est pas Bras-Rouge — dit la voix.
— Bon, puisque ça n’est pas un ami… il va y avoir du raisiné par terre[2] — s’écria le Chourineur. — Mais à qui donc la petite patte que je tiens là ?
— C’est la pareille de celle-ci.
Sous la peau délicate et douce de cette main qui vint le saisir brusquement à la gorge, le
