— Si vous gardez le cheval, seigneur évêque, — répondit Thiégaud, — comptez-moi cent vingt sous d’argent ; c’est le prix qu’on en demande.
— Bon, bon ! rien ne presse, — répondit le prélat. Et s’adressant à son écuyer : — Gherard, emmène le cheval !
— Non pas, — reprit Thiégaud ; — le métayer attend à la porte de l’évêché ; il doit ramener le cheval ou empocher son prix en argent, c’est l’ordre du propriétaire de ce bel étalon.
— L’effronté coquin qui a donné cet ordre mérite de recevoir autant de coups de bâton que son cheval a de crins à la queue ! — s’écria l’évêque. — Est-ce que je n’ai pas, de droit, six mois de crédit dans ma seigneurie ?
— Non, — répondit froidement Anselme ; — ce droit seigneurial est, ainsi que tant d’autres, aboli depuis que la ville de Laon est une commune affranchie, n’oublie pas cette différence entre le présent et le passé.
— Je ne l’oublie pas ; oh ! je ne m’en souviens que trop souvent ! — répondit l’évêque avec un dépit concentré. — Mais quoi qu’il en soit, Gherard, emmène le cheval.
— Seigneur, — dit Thiégaud, — le métayer attend, je vous le répète, l’argent… ou la bête.
— Et moi, je répète qu’il n’aura pas le cheval, — répondit Gaudry en frappant du pied avec colère. — Quant à l’argent, si ce métayer ose murmurer, dis-lui de m’envoyer son maître… nous verrons, pardieu ! s’il aura l’audace de venir ici.
— Cette audace, il l’aura, seigneur évêque, — répondit Thiégaud ; — le propriétaire du cheval est Colombaïk-le-Tanneur, communier de Laon, fils de Fergan, le maître des carrières de la butte au Moulin. Je connais ces gens-là ; or, je vous en préviens, le père et le fils sont de ceux… qui osent.
— Sang du Christ ! assez de paroles ! — s’écria l’évêque ! — Gherard, conduis l’étalon aux écuries !
