— Ah ! ah ! ma foi, oui, — répond Jérôme, riant à son tour ; — je ne l’aurais, ma foi, pas reconnue, la voix de notre ami Jean.
— Eh bien, moi, citoyenne, je l’aurais reconnue tout de suite, la voix de Jean, — ajoute le fils de Jérôme ; — gouailleur de Jean, va ! avec tes émigrés cachés ici !
— Tu te prends à ton propre piège, misérable ! — dit à voix basse le comte, triomphant d’un farouche espoir. — C’est en vain que tu appellerais maintenant ces gens à ton secours, ils croiront que tu plaisantes…
— Ah ! fi, cher comte, fi ! tenez-vous donc en si mince estime l’esprit de cette belle marquise adorée, que vous proclamiez l’incomparable ?
— Tu railles, mais tu trembles, et je…
— « Mes bons voisins, le feu vient de prendre aux rideaux de Jean, au secours ! au secours !… » — m’écrierai-je si besoin est,— répliqua Victoria. — Et vous verrez, cher comte, si en un moment ces bonnes gens n’accourent pas ici en enfonçant la porte, si je n’ai pas eu le temps de la leur ouvrir.
M. de Plouernel reste muet, et, brisé par la fatigue, par l’émotion que lui cause cette étrange et funeste rencontre, son énergie l’abandonne, il tombe sur une chaise.
— Vous me disiez donc, mon bien-aimé Gaston, la veille de la prise de la Bastille, que vous m’aimiez passionnément, — reprend Victoria ; — excusez-moi, de grâce, de revenir ainsi à ce sujet. Que voulez-vous ? Il est, vous le savez, cher comte, de ces douces remémorances dans lesquelles l’on se complaît. Il en est ainsi de votre amour pour moi.
— C’est l’enfer qui a vomi cette femme ! — murmure M. de Plouernel, cédant à une sorte d’accablement physique et moral. — Ma vie est entre tes mains, monstre de dissimulation et de noirceur ! Fais-moi arrêter, conduire en prison, à l’échafaud ; que je meure, mais que je ne te voie plus ; finissons-en, c’en est trop !…
