reconnais maintenant, j’ai été, au Morillon, injuste, dure, cruelle à votre égard ; je veux obtenir de vous le pardon de tant d’iniquités ; vous viendrez nous voir souvent, n’est-ce pas ? bien souvent, afin que Maurice vous rencontre… il sera furieux !
— Je me garderai bien, au contraire, ma chère Jeane, de vous faire de fréquentes visites.
— Pourquoi cela ?
— Parce que je désire éviter autant que possible les occasions de me rapprocher de vous, trop dangereuse cousine…
— C’est peu galant.
— Mais c’est fort sage… à quoi bon vous voir ? À réveiller en moi une passion absurde, folle, dont je suis parvenu à grand’peine à triompher ?
— Vraiment… déjà ?…
— Oui, Jeane.
— C’est bien prompt, cher cousin. J’ai du malheur ; j’aurai été oubliée par vous presque aussitôt que par Maurice.
— Que voulez-vous ! je n’ai pas l’habitude de me heurter longtemps aux impossibilités. La douleur du premier choc me rappelle à moi-même.
— Ainsi, cette passion irrésistible, fatale, qui, disiez-vous, ne devait finir qu’avec votre vie… ?
— De cette passion, ma chère Jeane, le bon sens a eu raison. La mémoire de ce que j’ai souffert me préservera de souffrances nouvelles.
— Certaines souffrances sont, cependant, dit-on, parfois fécondes, mon cher cousin… elles peuvent éveiller la compassion dans les âmes généreuses.
— Être aimé par pitié me semble le comble de l’humiliation.
— Et être aimé par vengeance ?
— Je n’ai, ma cousine, à me venger de personne.
— Pas même de Maurice ?…
— Il vous méconnaît, Jeane, il dédaigne un trésor ; je suis assez vengé.
— Vous êtes véritablement un modèle de charité évangélique mon cousin ; vous pratiquez, avec une humilité toute chrétienne, l’oubli des plus sanglants outrages, — reprit Jeane avec amertume.
Puis, s’efforçant de prendre un accent de coquetterie provocante :
— Je vous croyais plus audacieux ; certains souvenirs que je devrais fuir au lieu de me les rappeler trop complaisamment,
