— C’est que, dans cette maison… se trouve depuis cent cinquante ans… le portrait d’un homme… d’un homme… que j’ai rencontré jadis au fond de l’Inde, sur les bords du Gange…
Et l’homme au manteau ne put s’empêcher de tressaillir et de s’arrêter encore.
— Une ressemblance singulière, sans doute ?
— Oui, monseigneur… une ressemblance… singulière ;… pas autre chose…
— Mais ce vieux juif !… ce vieux juif !…
— M’y voici, monseigneur ; toujours pleurant il a dit à un fossoyeur :
« — Eh bien ! le cercueil ?
« — Vous aviez raison ; je l’ai trouvé dans la seconde rangée de l’autre fosse, a répondu le fossoyeur ; il portait bien pour signe une croix formée de sept points noirs. Mais comment avez-vous pu savoir et la place et la marque de ce cercueil ?
« — Hélas ! peu vous importe, a dit le vieux juif avec une amère tristesse. Vous voyez que je ne suis que trop bien instruit ; où est le cercueil ?
« — Derrière la grande tombe de marbre noir que vous savez bien ; il est caché à fleur de terre ; mais dépêchez-vous vite. À travers le tumulte, on ne s’apercevra de rien, a repris le fossoyeur. Vous m’avez bien payé, je désire
