Donnant leurs crimes pour des titres,
Entre eux se poussent au cercueil.
À prix d’or je puis les absoudre
Ou changer leur sceptre en bourdon.
Ma Dondon,
Riez donc,
Sautez donc !
Regardez-moi lancer la foudre
Jupin m’a fait son héritier,
Je suis entier.
Rodin, à demi levé de sa chaise, le cou tendu, l’œil fixe, écoutait encore, que Rose-Pompon, voltigeant, comme une abeille, d’une fleur à l’autre de son répertoire, chantonnait déjà le ravissant refrain de Colibri.
N’entendant plus rien, le jésuite se rassit avec une sorte de stupeur ; mais, au bout de quelques minutes de réflexion, sa figure rayonna tout à coup : il voyait un heureux présage dans ce singulier incident.
Il reprit sa plume, et ses premiers mots se ressentirent pour ainsi dire de cette étrange confiance dans la fatalité.
« Jamais je n’ai cru plus au bon succès qu’en ce moment. Raison de plus pour ne rien négliger… Tout pressentiment commande un redoublement de zèle… Une nouvelle pensée m’est venue hier.
