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— Oui, maître…, dit le géant un peu consolé du retard de son souper par l’espérance de gagner dix florins.
— Dans ce réchaud tu mettras rougir cette tige d’acier, ajouta le Prophète.
— Oui, maître.
— Tu l’y laisseras, tu iras chez le bourgmestre, et tu reviendras m’attendre ici.
— Oui, maître.
— Tu entretiendras toujours le feu du fourneau.
— Oui, maître.
Morok fit un pas pour sortir ; puis, se ravisant :
— Tu dis que le vieux bonhomme est occupé à savonner sous le porche ?
— Oui, maître.
— N’oublie rien, la tige d’acier au feu, le bourgmestre, et reviens ici attendre mes ordres.
Ce disant, le Prophète descendit du grenier par la trappe et disparut.
