arriver. Au bout de cinq minutes, de grosses larmes roulaient sur ses moustaches, et il s’écriait : « Non ! cette maîtresse de pension n’a pas d’entrailles ! Elle sait que nous ne sommes à Paris que pour un mois, et elle a la cruauté de me refuser ma fille ! Pourquoi ? Parce que sa composition d’anglais ou d’italien a été mauvaise ! Comme si l’on ne pouvait pas faire par hasard un mauvais devoir ! Être aussi sévère pour Clémence ! elle, un ange de conduite ! elle qui a presque tous les prix de sa pension ! Après tout, je suis bien sot, ajoutait-il ; elle se moque du monde, cette maîtresse de pension ! Ma fille est à moi, peut-être ! Je veux qu’elle sorte !… elle sortira ! » et il courait derechef à ta pension.
— Oui, — reprit Clémence, — ce pauvre
