Tout en examinant la jambe de maître Zéli, M. Durand secoua trois ou quatre fois la tête et sifflota, fort bas, il est vrai, l’air du Bouton de rose, puis finit par dire :
« Tu es f…u, mon vieux.
— Ah ! mais là, vrai, bien ?…
— Oh ! bien.
— Alors, si tu es un brave garçon, prends mon pistolet et casse-moi la tête.
— J’allais te le proposer.
— Merci.
— Tu n’as pas de commission avant ?
— Non. Ah ! si : tiens, voilà ma montre ; tu la donneras à Grain-de-Sel.
— Bien. Allons….
— Ah ! j’oubliais ; si le capitaine ne crève pas là-haut comme un mousquet, dis-lui de ma part qu’il a commandé comme un brave.
— Bien. Voyons…
— Ainsi, tu crois que je suis ce qui s’appelle…
— Oui, foi d’homme, et tu penses bien que je ne voudrais pas faire une farce à un ami.
— C’est vrai. Malgré ça, c’est vexant tout de même… Brrr. Quel froid ! Je ne puis presque plus parler… Il me semble que ma langue est aussi lourde qu’un morceau de plomb. Tiens, ça tourne…
Adieu, vieux. Encore une poignée de main…
Allons, y es-tu ?
— Oui.
— Ah çà ! ne me manque pas ! Feu ! me v’là guéri… » Il tomba.
« Pauvre b… », dit M. Durand.
