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Il croyait fermement que « les Cahiers » sont le monument capital de la pensée au début de ce siècle. Il prenait avec ses jeunes amis le ton de Bonaparte maître d’école. Il ne mettait pas sa main dans son gilet, ni son feutre noir en tricorne : mais il disait « mon petit » à de hauts gaillards, chauves parfois ou parés de cheveux gris : il leur eût bien pincé l’oreille, s’ils n’avaient eu la tête de plus que lui.
J’aimais de le voir près du feu, étendre les mains pour les réchauffer, et me donner nouvelles de la campagne. Pauvre Péguy.
Je m’informe toujours des arbres et des prés, que j’ai connus une fois. Il soufflait. Il faisait de la buée en parlant.
