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forts remous. Il n’est pas musicien : l’harmonie lui est étrangère ; mais il a la force d’un chant naturel, le grand bruit d’une rivière sous les ponts, ou le murmure de la brise méridienne qui passe dans les hautes céréales.
Et cette eau est vivante. Elle mire le ciel du doux pays. Quelques-uns des plus beaux paysages se déroulent, avec lenteur, au long de ces molles rives. La lumière les pare et les modèle ; et ils s’y offrent de toutes parts, avec simplesse, tout bonnement.
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Avec une conscience si difficile, Péguy a la maladie du scrupule. Il est sensible à la moindre nuance du sens qui sépare
