ils sont hommes de gain et de perte ; c’est à quoi cède toute douleur. Ils se passent de Dieu, sinon pour faire le dénouement. Une société d’auteurs et de comédiens, quel paradis pour des comédiens et des auteurs. Je n’en puis être. Je les remets pourtant eux-mêmes à la mort de ce qu’ils aiment, si toutefois ils savent ce que c’est que mort et ce que c’est qu’amour : O plus HO, ici, triomphe ; et ce n’est pourtant pas assez de trois lettres. Mais quoi ? Ceux qui aiment, en vérité, sont rares, et rares ceux qui souffrent. Et rares ceux qui pensent. Que de savants automates ! Rares enfin les hommes. A plus B ne fait pas l’homme, mais une infime partie de l’homme. L’homme est l’animal qui connaît la mort ; et qui médite la mort dans la douleur.
Pascal, lui du moins, ne cherche pas à
