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la monotonie de son désert et la désolation de son ennui. Je n’y ai pas changé un mot. C’est toujours une messe de la tendresse, à l’autel de la mort, dans la chapelle la plus intérieure : non pas dans la crypte de la cathédrale, mais au fond de l’abside, là où les voûtes portent sur les piliers les plus puissants et les plus durables : là, peut-être aussi, où une étrange clarté, qui n’est pas réelle, descend, comme la caresse d’un regard, sur le tombeau qui soutient notre front et nos pleurs, d’un vitrail placé trop haut pour être vu.
21 mai 1916.
