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Dors, mon Bien Aimé. Je serai là, demain.
Et tout sera oublié, peut-être : puisque, dans l’horreur de son cours impitoyable, la nature est sans mémoire, et qu’elle ne veut pas que l’amour ait un seul souvenir, qu’elle ne déchire et foule aux pieds.
Dors, mon Bien Aimé. Je serai là, demain.
Et tout sera comme s’il n’avait jamais été.
— Pourquoi dis-tu le bonheur informe de ne pas être né ? Celui que tu aimes, et qui t’a tant aimé, en eût souffert dans ce cœur tout à toi.
— Il ne m’avait pas perdu, pour souhaiter de ne plus être.
