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de* fenillagei tombret où pcndeoi l«t limoot, loDgt œufi d'or clair. .
De l'Ile par le travert de la mer romaine et de l'air latin, U où la pensée eit du marbre gravi tout le tljrlet de la lumière.
Aigle, aigle, que teux tu? — Tout encore, mon C<»«r : tout ou rien. Je veux planer sur le tiède et la vie des hommes.
Aigle, aigle, de quoi le plains tu ? — De ne plus vaincre ! De ne plus vaincre. . ha, de ne plus vaincre ! Mais Doa d'avoir vaincu.
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