mènuit, fit quelqu’un — une jeune fille qu’on appelait Phémie Boisvert, si je me rappelle bien.
Et Jos. Violon, qui se vantait de connaître les égards dû au sesque, avait tout de suite débuté par les paroles sacramentelles que j’ai rapportées plus haut.
À la suite de quoi, après s’être humecté la luette avec un doigt de Jamaïque, et avoir allumé sa pipe à la chandelle, à l’aide d’une de ces longues allumettes en cèdre dont nos pères, à la campagne, se servaient avant et même assez longtemps après l’invention des allumettes chimiques, il entama son récit en ces termes :
— C’était donc pour vous dire, les enfants, que, cette année-là, j’avions été faire une cage de pin rouge en-haut de Bytown, à la fourche d’une petite rivière qu’on appelait la Galeuse, histoire, je présuppose, de rimer avec la Pouilleuse, qui se trouve un peu plus loin, du côté du lac à la Varmine.
Un pays, comme vous voyez, qui peut donner des démangeaisons, rien qu’à en entendre parler.
J’étions quinze dans not’ chantier : le boss, le com-
