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Mon père éleva musicalement ses douloureuses plaintes jusqu’à la hauteur de cette octave….

Mais il est dans la nature humaine de ne pouvoir longtemps soutenir une douleur excessive.

Un grand poëte a dit : que monté sur le faîte on aspire à descendre.....

C’est ce qu’éprouva mon père : sa douleur s’abaissa comme elle s’étoit élevée.

Mais, dit mon oncle Tobie, lorsqu’il le vit presqu’à son unisson, le curé a peut-être le privilège de réparer la sottise du vicaire….

Comme vous, dit mon père, encore un peu brusquement.

Il n’en coûtera rien de l’envoyer chercher, reprit mon oncle.

Envoyez chercher qui vous voudrez, le diable même….

Ma foi ! dit mon oncle, je lui parlerois