En effet ils n’étaient guère plus gros qu’un tuyau de plume, et n’avaient pas un pied de long.
— Combien peut-on placer encore de cierges sur votre triangle ?
— Soixante-trois, puisqu’il y en a sept d’allumés.
Ah ! se dit Fabrice, soixante-trois et sept font soixante-dix : ceci encore est à noter. Il paya les cierges, plaça lui-même et alluma les sept premiers, puis se mit à genoux pour faire son offrande, et dit à la vieille en se relevant :
— C’est pour grâce reçue.
— Je meurs de faim, dit Fabrice à Ludovic, en le rejoignant.
— N’entrons point dans un cabaret, allons au logement ; la maîtresse de la maison ira vous acheter ce qu’il faut pour déjeuner ; elle volera une vingtaine de sous et en sera d’autant plus attachée au nouvel arrivant.
— Ceci ne tend à rien moins qu’à me faire mourir de faim une grande heure de plus, dit Fabrice en riant avec la sérénité d’un enfant, et il entra dans un cabaret voisin de Saint-Pétrone. À son extrême surprise, il vit à une table voisine de celle où il s’était place, Pépé, le premier valet de chambre de sa tante, celui-là même qui autrefois était venu à sa rencontre
