céleste, que je me suis senti baisser les yeux par respect, au lieu de les lever pour admirer et jouir. Cela ne m’est arrivé dans aucun pays, pas même dans ma chère Italie.
Une chose est absolument impossible, dans les arts, en France, c’est la verve. Il y aurait trop de ridicule pour l’homme entraîné, il a l’air trop heureux. Voir un Vénitien réciter les satires de Buratti.
Il y avait à Valence, en Espagne, deux amies, femmes très honnêtes, et des familles les plus distinguées. L’une d’elles fut courtisée par un officier français, qui l’aima avec passion, et au point de manquer la croix après une bataille, en restant dans un cantonnement auprès d’elle, au lieu d’aller au quartier général faire la cour au général en chef.
À la fin, il en fut aimé. Après sept mois de froideur aussi désespérante le dernier jour que le premier, elle lui dit un soir : « Bon Joseph, je suis à vous. » Il restait
- ↑ Ce no 170 n’est pas dans l’édition originale.
