la vertu, j’allais être criminel ; j’ai préféré mourir. »
Voilà un suicide admirable et qui ne serait qu’absurde avec les mœurs de 1880.
On a beau faire, jamais les Français, en fait de beaux-arts, ne passeront le joli.
Le comique qui suppose de la verve dans le public et du brio dans l’acteur, les délicieuses plaisanteries de Palomba, à Naples, jouées par Casaccia, impossibles à Paris ; du joli et jamais que du joli, quelquefois, il est vrai, annoncé comme sublime.
On voit que je ne spécule pas en général sur l’honneur national.
Nous aimons beaucoup un beau tableau, ont dit les Français ; et ils disent vrai, mais nous exigeons comme condition essentielle de la beauté, qu’il soit fait par un peintre se tenant constamment à cloche-pied pendant tout le temps qu’il travaille. Les vers dans l’art dramatique.
Beaucoup moins d’envie en Amérique qu’en France, et beaucoup moins d’esprit.
