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GENEVIÈVE.
Toute la vie.
L’ENFANT.
O mon Dieu ! notre grotte, nos fleurs, je ne les verrai plus ! Et les arbres que nous avons plantés, comment pourrons-nous vivre, si nous n’avons plus leurs fruits !
GENEVIÈVE.
Mon enfant, partout les productions de la terre nous nourriront. La nature, image de la Divinité, est partout amie de l’homme.
L’ENFANT.
Pourquoi donc, ma mère, s’il est ainsi, sommes-nous toujours restés dans le même lieu ? Je croyois qu’on ne pouvait vivre qu’ici.
GENEVIÈVE.
J’avois promis de n’en pas sortir avant dix ans accomplis ; aujourd’hui le terme expire.
L’ENFANT.
Ne m’as-tu pas dit qu’aujourd’hui aussi j’avois dix ans ?
GENEVIÈVE.
Oui, mon enfant, l’enfant de la douleur, toi qui es né avec elle ; mon exil a commencé quand tu reçus le jour.
