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V
ous achevions de dîner, aujourd’hui, au
Globe, à Montparnasse, et une Lucky au
bout de ses doigts effilés dont l’ongle
carminé secouait de temps en temps la cendre,
Colette me contait :
— À quel âge j’ai commencé ? Je n’avais pas douze ans que, savourant déjà le plaisir de m’exhiber, je me branlais devant les portraits des jolies aïeules suspendus aux murs du salon. Assise dans une bergère, je me caressais d’une main délicate : « Ai-je un joli petit conin ? leur disais-je, un miroir à la main, en leur ouvrant largement mes cuisses encore impubères. Hein,
