A la première porte,
La flamme a tremblé…
A la seconde porte,
(Mon enfant, j’ai peur)
A la seconde porte,
La flamme a parlé…
A la troisième porte,
(Mon enfant, j’ai peur)
A la troisième porte,
La lumière est morte…
Il est des gens que déroutera toujours une forme vraiment candide et, comme celle-ci, toute chargée d’une contention de pensée. Ils ne comprendront pas ces résonances et ces refrains qui amplifient d’écho en écho leur sens, vibrant jusqu’en des murmures de voûtes lointaines. Tels funèbres tintements de cloche qui scandent la complainte d’appels déchirés leur sembleront des répétitions puériles :
J’ai cherché trente ans, mes sœurs,
Où s’est-il caché ?
J’ai marché trente ans, mes sœurs,
Sans m’en rapprocher. ..
J’ai marché trente ans, mes sœurs,
Et mes pieds sont las,
