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Rien devers eux
Que l’infini ce soir de la grand’route, .
Chacun porte, au bout d’une gaule,
En un mouchoir à carreaux bleus,
Chacun porte dans un mouchoir,
Changeant de main, changeant d’épaule,
Le linge usé de son espoir.
Ettandis que M. Francis Vielé-Griffin harmonise l’être complexe au simple en des « contes » plutôt idylliques, M. Emile Verhaeren le surchauffe comme d’éclats sanguins et d’images dont les synthèses triviales, brutales, mais grandioses, font de ses poèmes des complaintes épiques :
La Mort a bu du sang
Au cabaret des Trois Cercueils.
La Mort a mis sur le comptoir
Un écu noir ;
Et puis s’en est allée.
« C’est pour les cierges et pour les deuils»
Et puis s’en est allée.
