sans indiscrétion, en savoir le titre. Mon père lui répondit que c’était l’Émile de Rousseau !
L’inconnu devint aussitôt sérieux.
Ils marchèrent quelque temps côte à côte, mon père exprimant avec la chaleur d’une émotion encore vibrante tout ce que cette lecture lui avait fait éprouver, son compagnon toujours froid et silencieux. Le premier vantait la gloire du grand écrivain génevois, que son génie avait fait citoyen du monde ; il s’exaltait sur ce privilége des sublimes penseurs qui dominent, malgré l’espace et le temps, et recrutent parmi toutes les nations un peuple de sujets volontaires, mais l’inconnu l’interrompit tout à coup :
— Et savez-vous, dit-il doucement, si Jean-Jacques n’échangerait point la célébrité que vous semblez envier contre la destinée d’un de ces bûcherons dont nous voyons fumer la cabane ! À quoi lui a servi sa renommée, sinon à lui attirer des persécutions ? Les amis inconnus que ses livres ont pu lui faire se contentent de le bénir dans leurs cœurs, tandis que les ennemis déclarés qu’ils lui ont attiré le poursuivent de leurs violences et de leurs calomnies !
