— Mais si pourtant la malheureuse prouve qu’elle a cédé à un besoin irrésistible ? objecta Banqman.
— Qu’il y allait de la vie de son embryon ? continua Mauvais.
— Et qu’elle n’a mangé son mari que pour lui conserver un fils ? acheva Blaguefort.
— Est-elle jeune, au moins ? demanda le comte de Mortifer.
— Vingt ans.
— Et jolie ?
— Fraîche comme un satin rose doublé de peau de cygne.
— Alors, il est clair que le régime est bon, interrompit Blaguefort, et que nos jolies femmes doivent l’adopter.
— On a déjà observé que les mangeurs de viande avaient le sang plus beau.
— Incontestablement ; la véritable fontaine de Jouvence est à l’abattoir.
— Comme l’Hippocrène. Shakespeare était fils de boucher.
— Et c’est grâce à ses rosbifs que la vieille Angleterre a été appelée par Byron un nid de cygne.
— À propos d’Angleterre, interrompit milord Cant, vous savez ce qui est arrivé à la fille de notre ambassadeur ?
— Elle a été enlevée par le secrétaire de son père.
— Et tous deux se sont sauvés au Cap.
— C’est de l’histoire ancienne.
— Oui, mais le nouveau, c’est que notre ravisseur a fini par trouver miss Confiance trop douce et trop blonde.
— Alors, il l’a fait teindre ?
— Il l’a jouée au billard en vingt points.
— Ah bah !
