— Personne n’a-t-il un manche de plique pour faire un bâillon à ce bavard ? interrompit de Flavi.
— Que l’archer parle ! j’adjure l’archer ! cria de nouveau le moine.
— Plus vite donc, reprit le gouverneur, pendez le petit ! pendez !
Mais le Père Cyrille avait réussi à rompre les liens qui le garrottaient, et continuait à défendre Remy avec désespoir.
— Non, répétait-il, vous ne pouvez le faire périr par la corde… il est de sang noble… défendez-le, messires ; qu’on cherche au moins à connaître la vérité ; qu’on nous laisse le temps de prouver qui nous sommes… C’est un complot… un assassinat… Le sire de Flavi veut se défaire d’un parent…
— Finiras-tu, archer d’enfer ? s’écria de Flavi en pâlissant et en montrant le poing fermé à Exaudi nos. Et vous autres, ne pouvez-vous donc venir à bout d’un moine et d’un enfant ? Tirez la corde, par le ciel ! tirez la corde, et si vous ne pouvez le pendre, ouvrez-lui la gorge avec l’épée.
En prononçant ces mots, lui-même avait tiré à demi la miséricorde qu’il portait à la ceinture, mais il fut interrompu par de grands cris poussés tout à coup, et par un mouvement qui se fit au milieu des hommes d’armes qui l’entouraient ; une troupe de cavaliers venait de paraître au tournant du chemin, et arrivait au milieu d’un tourbillon de poussière. Aux vêtements de soie et d’or, aux plumes qui ornaient les casques
