infiniment à madame la vicomtesse. Les jeunes têtes méridionales s’effrayent du ciel de Londres.
— Mais si j’en juge par l’âge de monsieur le vicomte, madame la vicomtesse ne doit plus apercevoir que dans ses souvenirs les caprices de ses jeunes années.
— Monsieur le vicomte s’est marié ce dernier printemps.
— Comme ami de mon père, je le croyais âgé.
— Je vois que vous connaissez peu la famille. Permettez-moi donc de vous instruire. Monsieur de Lormont a plus de soixante ans.
— Et, madame ?
— Madame n’en a pas encore vingt.
— Sans doute, elle aime son mari ? fit M. de Bassens avec un sourire.
— Mon Dieu, la nature de la femme est d’aimer toujours quelqu’un, vous le savez. Il est même plus de femmes que d’hommes qui n’aient pas été aimées. Après cela, je ne suis pas assez intime dans la société de madame pour pouvoir répondre à votre question ; elle-même ne saurait peut-être y satisfaire.
— C’est probablement une femme d’une beauté… ordinaire.
— C’est une belle femme.
Un observateur eut pu remarquer ici, sur le visage des deux interlocuteurs, une expression presque inaperçue. Eux-mêmes la sentirent intérieurement, mais ne la distinguèrent pas. M. de Rolleboise avait répondu à la phrase de son visiteur sur un ton indécis, presque embarrassé ; et dans les yeux de celui-ci se lisait une attention inquiète en écoutant l’opinion du jeune homme.
