XIX.
La Nuit de Cléopâtre.
La pendule sonna dix heures. Olivia ne s’était pas encore réveillée. Aucune de ses femmes n’avait pénétré auprès d’elle. Les rideaux du lit se relevaient écartés, et Horatio assis dans un fauteuil placé au chevet la regardait sommeiller.
La chambre de nuit de milady Mackinguss, tendue avec goût, présentait en outre quatre tableaux modernes. Quatre fantaisies encadrées dans des bois de prix, aussi remarquables par les vidures et les bizarreries de ciseau que les toiles. La dorure en avait été impitoyablement proscrite ; car rien de si indigne que d’entourer une œuvre, n’importe quel soit son caractère, d’un chambranle vêtu d’or ainsi qu’un prêtre dans son étole, et répandant des ombres jaunes comme l’extérieur d’une diligence.
La jeune femme demeurait enveloppée de la pénombre
