— Sachez, Suky, que je n’entends pas que mes femmes voient ainsi des hommes étrangers à la maison de mon père. Quand vous voudrez voir votre cousin vous irez à Ipswich. — Que pensez-vous, ma tante, de cette pâle perronelle qui fréquente des horse-guards, des hommes de six pieds, tout en prétextant d’aller à la chapelle entendre le révérend Simpson. — Mademoiselle, quand il vous reprendra envie d’assister à la parade de Saint-James, vous ne rentrerez plus ici.
— Mais..
— Je vous parle et ne vous questionne pas.
La jeune fille se tut, et ne put retenir une chaude larme qui se gonfla à ses longs cils, vacilla craintive, et tomba sur l’épaule de sa maîtresse. Olivia s’en aperçut dans la glace, et avant que la pauvre Suky eut eu le temps de l’essuyer, elle se leva pâle de colère et de dégoût. Une épingle d’or brillait dans ses doigts. Sans dire un mot, elle la planta dans les bras de la soubrette. Celle-ci poussa un léger cri, mais ses larmes séchèrent.
— Sale, vous mériteriez que je vous misse sans pain sur le pavé de Londres !… Allons, vite, nettoyez mon épaule.
La désolée soubrette, la peau de son bras rond rouge de sang, eut recours à tous les parfums que contenaient les boites et les flacons de la toilette.
— Essuyez votre bras, vous me saliriez.
La tante distraite de sa lecture par cet incident, reposa son livre.
— Ma nièce a peut-être oublié que sir Amadeus est au salon.
— Mais, je pense, ma bonne tante, que sir Amadeus
