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XXIV. Taillade
LE geste est saccadé, l’œil fatal, la voix brève,
La douleur ironique et le rire nerveux ;
Et c’est comme un frisson quand le souffle du rêve,
Sans dérider son front, passe dans ses cheveux.
Inflexible héros de tout drame farouche,
C’est le prince maudit, l’amant désespéré :
L’âme du vieux Shakespeare a passé par sa bouche
Où le vers de Racine expire déchiré.
Plein de l’âpre souci de la sibylle antique,
C’est l’attente du Dieu qui règle ses fureurs ;
Et, faite d’imprévu, sa verve romantique,
Sait d’un rôle effrayant varier les terreurs.
