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IX
Regarde, à l’horizon, l’étoile qui se lève
Et dont le reflet d’or, bercé par un sanglot,
Fait perler la lumière au flanc blessé du flot,
Comme le sang jaillit à la pointe d’un glaive.
Aux gloires du zénith monte l’astre vainqueur ;
Il traîne son image après sa lame nue.
— Toi qui, du seuil vermeil de mes nuits es venue,
L’étoile est sur ton front, le glaive est dans mon cœur !
