Alors, Mme Peyrolade, le seul être qui consentît encore à converser avec cet imbécile, était prise par sympathie, d’un tremblement nerveux qui secouait ses trois ou quatre dents disséminées dans sa bouche qu’ombrageait une ridicule moustache, et Prôtet, mû comme par un ressort intérieur, aboyait lamentablement en agitant sa queue épilée.
M. Peyrolade avait toujours eu pour les matières détonantes une horreur instinctive. C’est au point qu’il ne pouvait voir transporter un simple sac de haricots sans avoir la chair de poule. Jugez un peu de la frayeur que lui devaient inspirer les derniers et lugubres exploits de la dynamite. La dynamite était devenue l’unique souci de ses veilles infécondes. La dynamite le hantait. Il n’en avait jamais vu, mais il la reconnaissait partout. Matin et soir, il faisait l’inspection du sable de ses allées ; il avait fait boucher les soupiraux de sa cave et
