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FOINS COUPÉS.
À peine si de-ci de-là pointait une lueur dans la noire fenêtre de quelque maison blanche. Au milieu de la grand’rue, le veilleur cria quatre heures. Heure matinale au mois de mai.
Enfin la charrette sort de la ville. La pousta est plongée dans un épais brouillard, un nuage cendreux touche presque le sol. Çà et là, la tache blanche d’une tanya égaie le terne paysage. La chanson recommence :
Non, c’est fini, non, c’est fini,
Pour moi d’être servant ;
Sur mon chapeau, sur mon chapeau,
Je ne mets une plume de coq,
Parce que le coq chante au matin,
Et que ma rose l’entendrait de sa fenêtre.
Là-bas, le soleil apparaît. Sa face vermeille crève l’atmosphère vaporeuse. Une alouette passe en chantant.
