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LE LIVRE DE LA POUSTA.
trouvez trop mauvais, je vais vous les payer ; combien en demandez-vous ?
— Rien du tout ; ils pourront encore servir, grommela András impatienté.
— Bon ; mais ma confession n’est pas encore terminée.
Elle s’avança de deux pas, et, regardant Éva avec bienveillance, continua :
— J’ai menti encore quand j’ai raconté un soir que j’allais au bal. Ce n’était pas vrai. J’ai passé la nuit au bord du ruisseau.
— Allons, Julcsa, ce n’est pas un péché, dit Éva prise de pitié pour la repentante.
— Non, le mal ne vient pas de là, mais de ce que je n’y étais pas seule. Je suis venue pour vous dire — et involontairement elle resserra son foulard sur son cou, mais toujours calme, souriante, les yeux dans les yeux d’Éva — que, de la
