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LA PENSIONNAIRE DE KLÁRA SÛLE
Milly ne savait trop que répondre.
— Eh bien… c’est plus frais, dit-elle après un moment d’hésitation.
— Plus frais. Alors on va pieds nus. C’est ainsi que marchait Notre-Seigneur Christ.
— Mais on ne peut pas aller nu-pieds le long des rues de Nagy-Varad.
— Ce n’est pas une honte. Votre mignon pied blanc, c’est le bon Dieu qui l’a pétri tout comme vos mains et votre tête.
À cela, Milly Becker ne trouva pas de réponse.
— Et ça, ce prodige du bon Dieu, qu’est-ce que c’est ? On dirait une machine à faire le café.
— C’est avec cela que je frise mes cheveux tous les matins…
— Tiens, tiens, comme ils sont ébou-
