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LES STOÏQUES.
Que son sang coulait rouge & qu’il l’échappa belle.
Et pensant au combat de demain, lentement,
— Car il sait ce qu’on brave en un pareil moment, —
Il marche à son drapeau qu’il vient de reconnaître,
Et se dit que demain il n’ira plus peut-être ;
Mais qu’une fois ou l’autre avec ces pauvres corps
Il restera tout froid à son tour, & qu’alors…
Et je songe à la mort, & toujours cette idée
Revient plus menaçante à mon âme obsédée.
