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Est-ce ma faiblesse, si près de l’évanouissement, qui me laissait m’offrir sans arrière-pensée aux frictions des gants de crin, aux tendresses des serviettes éponge, au renouveau tranquille des changements de draps ?

L’infirmière est sortie ; elle a eu l’air de suivre ma pensée qui la mettait à la porte.



Je suis seul…

L’heure plane… En étendant le bras, je puis toucher la lettre.

Je connais les doigts qui l’ont écrite… L’infirmière m’a dit la forme et la couleur du papier. Il y a, à Aix, dans la rue Thiers, un libraire qui m’a vendu le même.

Je peuple ma solitude de menus