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— Non, plus tard, je veux écrire moi-même ; je demanderai, demain, la permission au Docteur.
Elle a posé la lettre sur la table de nuit, près de moi, avec un regret ou une peine, je ne sais, puis elle s’est avancée pour me refaire mon bandage et la toile roulée s’est dévidée lentement blanche sur mes yeux.
Aujourd’hui je ne sortirai pas.
L’infirmière dans le silence des pantoufles a des pas qui se cachent.
— Que faites-vous ?
Cela m’énerve de savoir une femme dans ma chambre quand je ne peux l’apercevoir, suivre la marche de ses gestes, défendre à sa curiosité.
J’ai peur de comprendre qu’elle va trouver quelque chose qui n’existe pas, et je crains l’éparpillement né-
