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sont comme les voilettes atténuant des rides et cachant des horreurs…
Deux heures sonnent à l’église voisine, dans la ruelle d’en face. Le matin naît, nimbé d’ombre, dans une paix absolue.
Seul, mon lit craque, gémit sourdement, par intervalles, dans la Maison des Yeux. C’est une note jetée hagarde dans la symphonie des souffles et des respirations lourdes, jouée par les malades étendus sur leur couche, dans leur chambre, à côté…
Il faut que Louisa sorte d’ici avant le jour, qu’on ne devine rien…
Meurtrie d’amour, lasse encore de la secousse, elle se revêt lentement de ses pauvres linges frippés en évitant les bruissements d’étoffe.
Je la devine le cœur serré, près de
