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Resey, le soir, les lampes, les mélodies et les pages tournées…
Ma mère me portera des violettes ! Je respire déjà sa venue et je quitte le piano.
Je vais au pas, dans l’air de la maison familière dont j’ai mis la géométrie dans ma mémoire et que je ne heurte presque plus.
Je travaille dans l’ombre !
J’ajoute à des villes construites et que je ne peux plus voir, l’imaginative originalité de mes caprices. Je fais la pluie, je fais le beau temps, je fais les saisons, mais une pluie, un beau temps, des saisons individuels qui sont en opposition avec les véri-
